Io dipingo architetture incomplete, perché anche il mio gesto è incompleto. Il colore scorre e si mescola: è terapeutico, si calma da solo. Poi arriva la penna, più diretta, più sincera, e incide quello che il colore non dice. I monumenti che guardo sono tempo già trascorso: ne raccolgo resti, piccole parti di opera, di momento, di emozione. Mentre dipingo, il mio presente diventa già passato e sulla carta resta un’espressione. Queste immagini sono il mio incontro con l’architettura: il passato vive nei segni, il presente vibra nei colori, il futuro lo completa lo sguardo di chi guarda.
Un muro ferito, una piccola apertura, piante che risalgono il tempo. Il colore si mescola e addolcisce la pietra; la penna incide la memoria. È un istante trattenuto, già passato mentre nasceva.